En las cincuenta y dos semanas insufla al verso:
el barro, la guerra, la inevitabilidad,
explosión en las entrañas muertas,
los atardeceres maquillando pubis desiertos,
y entre los escombros el ronquido de las cucarachas.
Los árboles leen del verano los frutos,
somnolientos, y el viento levanta polvo de las tardes.
Detrás del Sol un rebaño de ovejas
pasta el verdor y una estufa quema el pan.
Eriza la piel un recuerdo que gotea cada noche.
Mi montaña eres tú y edificaré mi heredad.
Las botas del campesino lloran en la vereda
hundida en fango, hundida siempre.
Un cortejo duerme en Abril la muerte de Junio
y los collares de plata se incendian en el atrio.
El reloj marca los incendios de tu rostro
y la venganza del barco de humo.
Juan Espinoza Cuadra
Marzo de MMX
México.
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