la puerta de madera, derruida por el tiempo,
llora la novedad, gimotea las caricias.
El pasto seco
esconde al mediodía.
La taza con café
es tan incierta
como la mañana
de mañana.
Los cacharros se rebelan
al dictador anónimo
y la soledad
maquilla el fondo del patio,
de huecos oscuros,
de maderas podridas,
de charcos de lluvia,
de moho y descuido.
Los viejos zapatos
se hacen más viejos
al leer las figuras.
Al tocar los tonos grises
de los escondrijos,
se sepulta la mirada
en el olvido.
El cielo está descompuesto
el viento abofetea los arboles,
y el remedo de hogar
resiente la ventisca.
Juan Espinoza Cuadra
México
Junio de MMX
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