Ernesto… ¿por dónde pasaba?

 

Nunca lo ví.

Desconozco que fue de su vida.

Si comió el último día que tú lo viste

o si murió un día o un mes después.

Esas putas que lo conocieron

no las recuerdan ni quienes

se las cogieron.

Si los borrachos recuerdan sus versos

quizás sea porque ese Poeta

caló profundo en ellos.

Sin avión, barco o automóvil

sin delito y… según escribes,

desde entonces en el cementerio,

su imaginación el monumento

al amor a sus putas y a sus pedos.

Cada poeta en su obra

expía la predestinación del verbo.  

Ayer fuiste tú quién recordó al poeta,

hoy, soy yo, quién te recuerda a ti.

Juan Espinoza Cuadra

México

Febrero MMXIII